западный фронт

Чарльз Буковски,которого я так люблю и так боюсь, однажды сказал,что то,что он пишет,спасает его от безумия внешнего мира. Никто еще точнее не смог ответить за меня,почему я пишу.

 А пишу я,чтобы выстрелить из огромной плохо смазанной пушки своими переживаниями и сразу же спрятаться за большой надежный блиндаж,построенный из сарказма и самоиронии.
 
Выстрелив,я тихонько поднимаю голову,выглядываю из укрытия и стараюсь понять,куда угодил мой снаряд,который как зрелый фрукт долго зрел в моей голове,подпитываемый алкоголем и невыплаканными слезами.

Знаете,чаще всего я никуда не попадаю. Мог и не стрелять,пустое сотрясание воздуха. Еще и мирных жителей, этих ни в чем не повинных обитателей кофеен и магазинов, зацепил.

Ничего,раны в сердце и мозгу очень скоро затянутся и все вернутся к нормальной жизни.

Это было скорее предисловие,нежели основная часть. Хотя кто решает,какую часть назвать основной ?

 Наверное ту, в которой принято описывать эмоции,которые меня переполняют,может быть то,что меня волнует.
 В таком случае, у меня сегодня основной части не будет. Впрочем, как и последние полгода. Сегодня эмоций не завезли,можем порекомендовать вам чудесный бифштекс из слухов с домыслами под соусом из безнадежности.

Не знаю,то ли безвременье просто затянулось и вот-вот начнется нечто,что застанет меня вспыхнуть, то ли очень важный орган во мне,который отвечал за переживания,просто взял и не выдержал того,что над ним постоянно проводились эксперименты.

А сейчас мне даже не больно,хотя в меня снова попали,расцарапали шрам и засыпали туда немного соли.
Хотя за соль я благодарен. Не заживет - значит не забуду.

P.S.
Ради Бога,посмотрите значение слова "блиндаж".